the poet girlfriend 

REDUCCION DEL MUNDO

El mundo queda reducido a eso.
Todas las obsesiones se transforman en una.
El insensato exterior de pronto es comprensible.
El futuro desaparece.
Como los gatos y los perros, existo solo en el presente.
Sin memoria y sin futuro.
Al igual que el ing. Alvaro de campos, me doy cuenta que la filosofia es una consecuencia de una indisposicion, posiblemente estomacal.
Quiero escuchar a coldplay.ser liviano y ligero.(se que no es posible pero me gusta enganarme mientras dure la Resaca)
Se que el efecto despues del acto no es mucho.
Y que las coacciones externas estan agazapadas, al acecho.
Pero una y otra vez, insisto.
Como el gusano condicionado a sedar, lo vuelvo a hacer.
Es un acto fisiologico?
No LO creo.
En esos 40m o 60min sobre otros 40cm x 60cm desafio al destino, o mas bien me alineo con el, en caso de que exista.
Al hacerlo me doy cuenta de que puse mi atencion muchas veces sobre cosas que no importan, que no tienen sentido.
Esto tiene sentido.
Y ese sentido atenua el absurdo de los otros sin-sentido.
Sigo escuchando “yellow” de coldplay.
La realidad se transforma en una ligera melodia pop.
Me acuerdo de algunas definiciones de italo calvino sobre el arte de fines del milenio, debe ser ligero y conciso.
Tambien me viene a la mente el taller de francis bacon, el atiborrado mundo de pomos, pinceles, bastidores, sin un orden visible. Y sin embargo las pinturas salian.
Me acuerdo de “el aleph” de borges, el protagonista ve el universo entero a traves de un objeto del tamano de una aguja.
Una pintura sera un aleph?
Entro en el aleph, me encuentro con klee y degas.
Observo pintar a pisanello y fra angelico.
Me emborracho con Modigliani.
Insulto con gauging a los burgueses.
Voy al casino con bacon.
Recorro varios prostibulos hasta el amanecer con toulusse Lautrec.
Paso hambre con de stael.
Atravieso fantasticas constelaciones junto a miro.
Le pregunto a derain por la causa de su inquietud.
Salgo un par de noches con basquiat a recorrer new york.
Me vuelvo a emborrachar, pero esta vez con kipenberger, tambien en new york.
Ya que estoy ahi, paso por el studio de mondrian.
Tomamos un te mientras se me va la resaca.
Sus pinturas reordenan el caos.
Me viene a la mente en el studio de mondrian, el studio de bacon.
Me digo que son diferentes, pero ese es un hecho menor.
Con mondrian vamos al MOMA, vemos una pintura de ucello, la de las batallas con esos caballos blancos y bien alimentados (le encantaban a longa) y de pronto me encuentro en el centro de la misma, decapitando a un individuo, mondrian pone la cabeza chorreante en un cesto.A lo lejos veo a botero sacando apuntes pero no me interesa hablarle, nunca me gusto la pintura relamida.Salgo de ahi.Me resulto extrano que mondrian recoja esa cabeza separada del cuerpo. Pero estamos en new york y todo puede pasar.
Quiero hablar con frida y preguntarle si soporto tanto dolor como parece. La veo, sin embargo no quiero hablar de dolores y padecimientos, veo a lo lejos “la danza“ de matisse y me recuesto en el cesped mientras veo a esa gente formar un circulo humano y bailar, bailar y me viene a la mente lo que decia derain:“posiblemente matisse alcanzo la felicidad”En lugar de envidiarlo me acerco sigilosamente a su cuarto, estamos en el sur de francia en 1954, el esta postrado en la cama, recuperandose de una intervencion por un cancer gastro-intestinal. Esta pegando con un palo recortes de papel coloreado sobre un gran bastidor. Afuera hace calor y escucho a los pajaros cantar.Veo a matisse trabajar, no quiero preguntarle nada.Verlo trabajar me basta.Derain estaba en lo cierto.De pronto suena el cellular.Era el imbecil de X.Me digo que tengo que tirar a la mierda ese aparatito diabolico